Anacrônica

Pra direita, um esboço de praça e restinhos de vila. Pra esquerda, o bairro gentrificado, o tráfego de avenida e a vila que já não é vila, como escreveu Aldir Blanc.

Esquerda, afinal. Entre dois condomínios, um portão sopra o R arrastado do interior e guarda um trecho anacrônico de terra batida.

Ao lado do hipermercado, uma casinha operária assentada por mãos imigrantes que para sua própria casa nunca puderam voltar. É praquela direção que a rua leva quem se atreve a caminhar por uma via de passagem, não de paragem – e, muito menos, de paisagem. Ainda assim, até o vento sopra a promessa de contar histórias melhores do que as do trânsito.

O semáforo abre, atravesso. A gente se esquece que paisagem às vezes se faz num som inesperado de correnteza. E é caminhando por essa passarela estreita, pedestre e quase apagada que enfim se vê o rio da minha aldeia.